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Niara Soyinka el Miér Mar 07, 2018 2:37 am

El símil entre el dolor que me provocas, y la tensión de perderte. Es. ¿Sabes cuánto o cuándo va a detenerse? Cuando no quede nada de mí, y mi cadáver se descomponga entre los no-muertos de Azkaban.

Es tarde para echar culpas. Sucedió. Un día, en que diferentes rostros en diferentes partes del mundo, cenaban con sus familias, hacían el amor, se enfrascaban en un libro, se miraban directo a los ojos con un extraño. Un día, típico, en el mundo de los vivos.

Si me dueles, es porque me perdí. Entre los dolores y gritos de Azkaban, mientras que tú, tú, estás allí, en alguna parte, pensando en mí.

Sin que nada pueda aniquilar la distancia, entre dos personas como tú y yo, que se tenían uno al otro.

Debes pensar que me cazaron y mi cuerpo ya no respira.

Pero amor, es mucho peor. Me tienen cautiva en el Área M. Te perdí el día en que morí con los ojos abiertos entre estos barrotes de opresión y desesperanza.

El dolor que me provocas, mi amor, es, sin embargo, lo que me mantiene en pie.

***

Lo había escuchado a menudo, «Antes muerto que pisar Azkaban, porque allí…» Allí reside la Muerte, vestida de un manto de lamentos y lágrimas. Una Muerte, que no descansa. Sólo afila la hoz.

Es bruta, y tibia. Sigilosa, y fría.

Sus pies caminan silenciosamente entre pasillos que son gemido, espasmo y oscuros susurros. Sólo que, cuando llegan nuevos a Azkaban, no son capaces de verla, deslizándose espectralmente por los recintos, apareciéndose como una sombra en el rostro de los presos, no.

Ellos creen que pueden esquivarla.

Pero, aunque hayas decidido encararla o no, una cosa que no puedes hacer, es negarla. Porque está allí. Su aliento empaña los ojos de aquellos que han perdido toda chispa en sus miserables vidas. Esos, que ya no creen en nada, incapaces de persistir en el día a día, hacinados unos sobre otros en aquel bodegón de muerte.

En cambio, otras personas, prefieren mantenerse ocupadas.

Eso último es lo que descubrió Niara Soyinka con Proserpina Fernsby.

***

Las celdas eran compartidas, los tenían apretados entre el sudor y las lágrimas. Un recluso errante, caminaba en círculos, murmurando para sí mismo. En una esquina, Niara, parte de la nueva remesa de presos, le lanzaba a Proserpina una mirada intensa, cargada de intención.

Había entrado a la celda, escupiendo a los guardias, furiosamente indignada por vaya a saber qué motivo. Luego de meterla dentro, le arrojaron encima a otra mujer de un rubio ceniciento, que se veía, había recibido una paliza. Fue por lo que le hicieron, que la negra había enloquecido. Pero si tenía tanta energía, ¿por qué gastarla?

—Mi amiga tiene asma—dijo—Soy un mago de las manos.

Una forma de decir, que podía hacer magia con algo más que la varita. Pero entre aquellos muros, incluso la magia estaba muerta.

Daiana, la mujer de antes y ahora arracimada contra la pared, respiraba con dificultad. Se ahogaba, daba la impresión. Niara, sin embargo, hacía algo curioso. Presionaba con sus manos en el pecho de ella. Y esto parecía mantener el ataque a raya, porque poco a poco la otra muchacha volvía en sí. Pero no era suficiente.
Niara Soyinka
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