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Evans Mitchell el Dom Sep 01, 2019 7:06 am




Era concurrida esa noche, y el rumor de la clientela se alzaba desde las mesas, por entre las que Evans se paseaba haciendo equilibrio con una bandeja. Hubo el intento de llamarle la atención, por parte de un cliente que levantaba el brazo, pero el mesero siguió de largo con ese andar resuelto que tiene la prisa cuando se está seriamente ensimismado en una tarea, y no era la primera vez.

Al llegar a la barra, el resoplido que trajo consigo delató sus niveles de estrés y soltó lo que no podía esperarse por anunciar a los cuatro vientos, lo que usualmente, era una queja. Estaba siempre tan inquieto, con tanta energía, pero especialmente porque era nervioso.

—…te digo que le serví el plato de vísceras, y literalmente quiso morderme la mano! ¿Por qué atendemos arpías?, ¿eso es siquiera legal? Porque a mí no me han dicho nada una indemnización por mordidas—exclamó, aireado con la vida. Puta vida. Se volteó de cara a las mesas, acodándose en la barra y usándola de apoyo mientras que se cruzaba de pies, dándose unos segundos de descanso. A pesar de que Evans aparentaba recorrer las mesas con la mirada, el cliente de hacía unos momentos estaba siendo vilmente ignorado, caradura que era. Muy sutilmente, dejó caer, por lo bajo y sugerente—. ¿Sabes? Te dije que no iba a atender al pesado de la cuatro.

Había un colega en el turno noche, que fíjate tú, era como rarito. Tenía toda esa onda metalera, del típico que es un antisocial con un flequillo negro y toca una guitarra... Evans tenía bien calado a ese estereotipo. Puede que no hablaran fuera del trabajo, pero al menos podían estar de acuerdo en esas cosas que no les gustaban del trabajo.

—No quieras encajármelo a mí, amigo—
insistió, empleando un ensayado tono de simpatía. Siempre quería comprar a la gente con sus discursos, y era un cínico—Ya tuve suficiente la última vez que vino, ¿recuerdas?, cuando quiso colarme no sé qué queja, ¿por qué la gente se queja todo el tiempo?—Sí, ¿por qué sería eso?— Así que esta es tu noche de suerte.  

Era un bar en la quinta esquina del Callejón Diagón. ¿Qué se podía decir sobre el lugar?  Que durante el día tenía un ambiente familiar y por las noches la clientela se hacía más peculiar, a veces acompañada por un poco de música. ¿Y sobre el servicio? Puede que a veces fuera difícil llamar la atención de un que otro camarero —como si aquel no fuera un servicio de atención— que a veces jurarías que te ignoraba deliberadamente, pero en general, todo estaba bien con el lugar, tenía días concurridos y habían incluido un menú especial para arpías y otras curiosidades. Esta vez, a Evans le había tocado el turno noche. En toda la cuadra habían decidido cerrar más temprano desde el ataque de los radicales, frente al miedo general que se respiraba entre los magos, pero los bares mantenían su horario. Una pena, para el trabajador que quería volverse temprano y tener algo de sueño.



Evans Mitchell
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